El humo de la munición incendiaria de las arcubalistas gigantes trazaba enormes arcos por encima de sus cabezas. Surgían de poniente por encima de la montaña y se perdían en el horizonte más allá de los árboles. El humo de sus proyectiles parecía arañar el cielo como si quisiera romperlo. Ambos lo observaban con una mezcla de horror e impotencia en sus rostros, uno viejo y cansado, el otro joven, pero sabio.

—¿Maestro, crees que los invadirán?

—No creo, tendrían que darles de comer.

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En los últimos días había instalado una potente luz sobre su mesa. El origen de tanta luminosidad le era desconocido, pero imaginaba que algo tenía que ver el cable que atravesaba el techo y se unía al extraño molinillo de viento que allí había instalado. En sus manos se movía un extraño triángulo al que le añadía piezas diminutas ayudado por unas pinzas.

—¿Qué es eso, señor? —acabó preguntando.
—Un destructor imperial de una galaxia muy lejana.
—¿La revista llega tan lejos, señor?
—Y más allá…

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—¿Sabías que la palabra «vacaciones» procede de la palabra latina «vacationis» que a su vez procede del verbo «vacare» que significa «vaciar»?
La fuerte luz de las velas y la mesa llena de legajos en apariencia desordenados daban un aire de misterio a estas preguntas, pero había sufrido bastantes para saber que siempre escondían alguna trampa.
—¿Qué trata de explicarme, jefe?
—Que quizás los romanos trataban de decirnos que hay que vaciar la mente, no llenarla con preocupaciones de reservas, viajes, operaciones retorno…
—Yo no soy muy ducho en las etimologías, pero creo que los romanos solo querían decirnos que vaciáramos los lugares de trabajo.

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—¿Quién iba a pensar que nos encontraríamos de nuevo aquí?
—Cualquiera que pasara este día del mes por aquí sabría qué estaríamos —respondió el becario algo molesto porque les hubieran interrumpido en su paseo tras un intenso día de trabajo. Al jefe, si le molestó su impertinencia, no lo demostró.
—Cierto —confesó el hombre mientras la pluma de su sombrero que delataba su profesión subía y bajaba con su cabeza—, veo que no he empezado de buena manera. La verdad es que he venido para que habláramos…
—No —respondió en esta ocasión el jefe mientras reemprendía el camino—, llegas doscientos diecinueve meses tarde.

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Entró en la sala que usaban para las reuniones con su prisa habitual, pero se detuvo al ver al jefe atareado en una pared. Sobre ella, un mapa de una costa desconocida para él y uno a uno iba colocando pequeños cuadrados con simbología militar. Aquellas pequeñas piezas se quedaban adheridas a la pared por algún método mágico que se escapaba de su comprensión, pero no tenía duda de que se estaba gestando algo.

—¿Está preparando una guerra, jefe?

—Ese es mi secreto, siempre estoy preparando una guerra…

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—¡Escucha! —y el índice levantado convirtió aquella petición en una orden. Y claro, escuchó. El despacho del jefe tenía gruesas paredes y el ruido de la redacción apenas llegaba; aun así, sentía el traqueteo de las máquinas de los escribas, los pasos presurosos de los de litografías, el golpeteo pesado de los volúmenes de documentación al caer sobre una mesa y el zumbido de la iluminación de vacío. Era el sonido del sótano que tanto conocía. Y fue cuando se dio cuenta, faltaba uno, el traqueteo del motor de un pistón que latía como un corazón en el interior de la montaña. ¡Había desaparecido! Pero había algo más, menos perceptible, pero más acompasado. No era un golpeteo continuo, sino el repicar de los cascos de un caballo, de muchos caballos realmente.
—Lo escucho —afirmó.
—Bien, pues publiquemos.

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—Ha sido un día duro, jefe.
El sol acababa de desaparecer recordando que el invierno aún no se había ido, pero ambos se resistían a levantarse apurando los últimos coletazos del agradable calor de una tarde condenada a olvidarse.
—Lo sé. Cuando las máquinas empiezan a actuar caprichosamente, nos toca remangarnos.
—Así será mejor lo de esta noche. ¿Vais a bajar a la fiesta?
—Sí, muchos años sin poder ir, pienso recuperarlos todos.
—¿A muerte…?
—¿…O a sufrimiento?

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—¿Jefe, recuerda algún día en el que no llegáramos al día 16 con la revista?
El aludido sonrió:
—Hubo un tiempo, cuando las páginas se codificaban a mano en que la revista se terminaba la noche del 15 al 16. Tu predecesor y yo, mano a mano componiendo las galeradas y publicándolas, una a una, código a código. En aquella época era raro que acabáramos el trabajo el 15…
—Aquellos debieron ser tiempos interesantes.
—Bueno, si le quitas la parte nostálgica, era una locura que nos absorbía días enteros de trabajo.
—Como ahora.
—Sí.

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