El anciano miró a su despacho por enésima vez mientras las luces titilaron como si supieran lo que iba a ocurrir; volvió a comprobar el reloj de arena que agonizaba en el lento caer de los granos. Cuando lo miraba, parecía no moverse, como si las almas de los viejos redactores que le daban vida supieran de su impaciencia. Y de repente, ocurrió, llegó el momento y lo que había sido agonía, se convirtió en frenesí.

El anciano cogió un casco de cuero desgastado por el uso, se lo ajustó a la cabeza sin desabrochar los cierres, bajo las gafas y enchufó todo a un viejo enchufe RJ45. Y allí estaba, otra vez, fiel a su cita, amante y voluptuosa.

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–¡Jefe, jefe, jefe!

–¿Sí? –levantó con desgana sus ojos de los papeles de la mesa y se ajustó las gafas. El joven siempre tenía prisa, pero él ya se había acostumbrado a su ímpetu y sabía que la calma era la mejor de las respuestas.

–¿Ha visto? –pero no le dio tiempo a responder y cogiendo el mando de la palantir empezó a mostrarle imágenes de diferentes lugares. Cada pulsación al botón, la mágina pantalla saltaba de una ciudad a otra y en todas ellas se veían grupos, más o menos numerosos, con aire festivo y, aunque no había sonido, parecían corear sencillas rimas. –Señor –añadió tras haber pasado por seis o siete lugares–, ¿cree que toda esta gente está manifestándose para que saquemos la revista?

–No lo sé, pero vamos a publicarla ya mismo por si acaso…

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– No, no, no… primero debes meter al dientes de sable y luego al mamut. Si lo haces al revés, se atacarán. Alto, alto, alto… no cojáis munición, ¡esto no es Cunia! Aquí la policía te hará preguntas si te ve armado. ¡Eh, vosotros…! Me da igual que vayáis disfrazados de marbaganes, el buffet de los invitados no está cubierto por vuestra ley Ri-Cross. A ver… esa bandera española junto al cañón antiguo… ¡Y por los Antiguos, sujetad el barco volador que se lo va a llevar el viento…!

– Jefe… ¿no nos estaremos pasando un poco?

– No. Y cuando acabes con la revista, coge el Tiger y apárcalo al fondo…

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Una tonada pirata le envolvió cuando cruzó el umbral del despacho. Su ocupante cantaba a pleno pulmón, con los ojos cerrados y dedicado a ello como si fuera la única tarea del mundo:
–Cantamos canciones / glosamos amores…
–Esto…
–…que nunca vinieron / ni nos quisieron…
–Jefe
–…cantamos hazañas / narramos batallas…
–¿Jefe?
–¡Soooooy jugador de rol!
–¡Jefe!
–¡Soooooooy jugador de rol!
–¡JEFE!
–[…] ¿Sí?
–Perdón, la revista.

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– Mire jefe, allá abajo. Se ve perfectamente el puente; hay unos pocos guardias y parece que esconden en la iglesia un semioruga y un tanque.
– Tengo un mal presentimiento…
– No sé preocupe, estamos preparados y a la una de la noche tomaremos ese puente para los británicos.
– …no, no, es como si esto hubiera ocurrido antes, como si ya lo hubiera vivido hace veinticinco años.
– ¿Veinticinco años? No diga cosas raras, jefe. ¡Hace veinticinco años yo no había nacido!

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Le veía caminar cansado, abatido; avanzar el bastón (cloc) y luego dos pasos (tap, tap). La espalda encorvada y la mirada triste, bastón (cloc), pasos, (tap, tap). Se sujetaba con la mano el abdomen, como si hubiera recibido en él una traicionera puñalada, cloc, tap, tap. Sabía que había estado llorando, pero que encerrado en su despacho no había querido que lo vieran. Y le dolía tanto verle así, era como si le golpearán a él mismo, cloc, tap, tap.
– Jefe, nunca nos han afectado las ausencias…
–- No es por mí –cloc, tap, tap–. Es por ellos. –Y su mirada se perdió en la profundidad del sótano. Esa mirada que hoy moría.
– A ellos tampoco les importa, han terminado la revista, como siempre.
– Bien… –cloc, tap, tap.

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