—Jefe, dicen los redactores que si puedo bajar un momento el Dado de Oro a sus cubículos.
—No —respondió sin dejar de mirar el dorado galardón.
—Pero jefe, ellos también quieren verlo.
—No —dijo con la mirada perdida en la joya.
—Pero… debería tener algún detalle con ellos—. El hombre dejó de mirar un momento los brillos hipnóticos de aquel objeto, alargó la mano hacia el cajón de dados que siempre había en su oficina y arrojó un montón de poliedros sobre la mesa. Rodaron un tiempo hasta detenerse marcando diferentes guarismos.
—Pero jefe… ¡ya tienen dados de diez caras!

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—Jefe, jefe, jefe
—¿Sí?
—Jefe, jefe, jefe
—¡Venga, suéltalo ya!
—Verá, jefe, según los últimos rumores… ¡Parece que vuelven a sacar la White Dwarf en castellano!
—¡Cabrones! Eso es que se han enterado que íbamos a alcanzarles.

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–¿Jefe, usted cree que lo conseguiremos?
Las luces de las velas titilaron un instante como si hubieran comprendido la pregunta y el viejo escriba convertido en oficinista levantó los ojos del pergamino que estaba iluminando. La máquina de hielos zumbó advirtiendo que una nueva carga de cubitos caería al cajón. Alguien debería recordar bajar su ritmo ahora que ya no hacía tanto calor.
–Estamos componiendo el índice y los créditos. No veo por qué no íbamos a hacerlo.
–No Jefe, no me refiero a eso… Ya sabe que en el sótano los muchachos se preguntan si lo lograremos.
–¿Lograremos qué? –Empezaba a impacientarse.
–Ya sabe, llevamos 145 números… ¿lograremos alcanzar a la White Dwarf?

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